El sombrero del Silencio: El Origen De Black Hat Parte I

ADVERTENCIA DE CONTENIDO: VIOLENCIA, MUERTE, CLAUSTROFOBIA, INSECTOS, SANGRE

Inglaterra, 1848 La lluvia llevaba tres días sin detenerse. Golpeaba los ventanales del Instituto Harrow con una monotonía que habría resultado insoportable para cualquiera que no fuese Elias Harrow. A sus cuarenta y dos años, el médico había aprendido a trabajar rodeado de ruidos que otros consideraban molestos. Frente a él estaba Thomas Bell, un joven que llevaba meses acudiendo al instituto por sus ataques de ansiedad y su incapacidad para tomar decisiones sin pensar después que había elegido mal. Sobre la mesa había dos llaves. —Una de ellas abre la puerta de la izquierda —explicó Elias—. La otra, la de la derecha. Quiero que escoja una. —¿Qué hay detrás de las puertas? —preguntó Thomas. —No importa. —Entonces, ¿cómo sé cuál elegir? Elias apoyó los brazos sobre la mesa. —No lo sabe. Thomas volvió a mirar las llaves. —¿Y si me equivoco? —Ese es precisamente el ejercicio. Ada Mercer observaba desde un lateral de la habitación. Llevaba cuatro años trabajando junto a Elias y conocía demasiado bien aquella expresión en su rostro: no estaba esperando simplemente una respuesta. Estaba estudiando todo lo que ocurría antes de que Thomas la diera. Finalmente el joven cogió una de las llaves. —Esta. Elias sonrió ligeramente. —¿Por qué? —No lo sé. —Exactamente. Thomas frunció el ceño. —Si una opción es incorrecta, doctor... ¿por qué debería seguir existiendo? Elias dejó de sonreír. Ada levantó la vista de su libreta. Aquella pregunta permaneció varios segundos en el aire. —Por hoy hemos terminado —dijo Elias. Cuando Thomas se marchó, Ada cerró la puerta y se volvió hacia él. —Te ha gustado esa pregunta. —Ha sido interesante. —Eso no significa que tenga razón. Elias recogió las llaves. —Las personas toman miles de decisiones durante su vida. Algunas insignificantes. Otras las destruyen. —También aprenden de ellas. —Cuando sobreviven a las consecuencias. Ada suspiró. —Otra vez estás intentando arreglar a la humanidad. Elias se acercó al perchero y tomó su sombrero negro de copa. —Alguien debería intentarlo. —Esa frase me preocupa más cada vez que la dices. Elias sonrió, se colocó el sombrero y salió del despacho. Todavía era solo un sombrero.

Durante los meses anteriores, Elias había dedicado parte de su tiempo libre a investigar antiguas teorías sobre la conducta humana. Su interés lo llevó a consultar documentos que poco tenían que ver con la medicina moderna: tratados religiosos, estudios medievales sobre la melancolía, registros de instituciones desaparecidas y archivos de familias aristocráticas. Así encontró por primera vez el nombre de los Vane. No fue una carta misteriosa ni una invitación inesperada. Fue un plano. Elias llevaba casi dos horas revisando documentos en un archivo de Londres cuando reparó en una diferencia entre dos planos de la residencia Vane. En el más antiguo aparecía una estancia debajo del palacio. En los posteriores, aquella habitación había desaparecido. No figuraba como demolida. Simplemente había dejado de existir sobre el papel. Elias continuó buscando. Encontró un informe fechado casi un siglo atrás: «Por orden de Su Majestad, la cámara inferior permanecerá cerrada. Los volúmenes encontrados en su interior no serán trasladados ni incluidos en el inventario general de la propiedad.» Otro documento mencionaba treinta y seis libros encontrados durante unas obras. Un trabajador hablaba de textos escritos en lenguas que nadie había sabido identificar y de símbolos que, según él, eran anteriores al propio palacio. Elias pasó varias semanas reuniendo referencias. Después escribió a la Corona. No mencionó magia, ni espíritus, ni nada semejante. Presentó su solicitud como lo que él creía que era: una investigación sobre antiguos conocimientos relacionados con la mente, la conducta y la medicina. La respuesta tardó diecinueve días. Se le concedía una audiencia con el rey Edmund Vane.

El viaje hasta el palacio duró casi dos días. Cuando Elias llegó, comprendió por qué los documentos utilizaban indistintamente las palabras residencia, palacio y fortaleza. El edificio se alzaba entre árboles y niebla como si hubiese sido construido para sobrevivir a quienes vivieran dentro. Elias fue recibido primero por la reina Eleanor Vane. —Doctor Harrow —dijo Eleanor—. Mi marido ha leído su solicitud tres veces. Elias se quitó el sombrero. —Espero que eso sea bueno. —No lo es. La reina sonrió apenas. Poco después apareció Edmund. El rey no perdió tiempo. —Quiere entrar en una habitación que mi familia lleva décadas manteniendo cerrada. —Quiero estudiar los documentos que contiene. —¿Por qué? —Porque nadie parece saber qué son. —Precisamente por eso están cerrados. Elias sostuvo la mirada del rey. —Majestad, ignorar algo no lo vuelve menos real. Edmund permaneció en silencio unos segundos. Después abrió un cajón y sacó un libro. Era pequeño, antiguo y estaba cubierto por una tela. —Este volumen procede de la cámara —explicó Edmund—. Hace setenta y nueve años permitieron que un especialista estudiara parte de la colección. Elias mostró interés. —¿Qué descubrió? —No lo sé. —¿No dejó informes? —Dejó muchos. Después pidió que todos los libros fueran devueltos y jamás quiso hablar otra vez de ellos. —¿Quién era? —William Ashcombe. Elias reconoció el apellido. —El lingüista. —Antes de convertirse en reverendo. —¿Por qué abandonó la investigación? Edmund cerró el cajón. —Si lo supiera, probablemente no estaría usted aquí. Elias obtuvo finalmente un mes de acceso bajo varias condiciones: ningún libro podía abandonar el palacio, no realizaría experimentos dentro de la residencia, todas sus conclusiones serían revisadas y siempre habría un guardia vigilando la entrada. Elias aceptó. Aquella misma mañana bajó por primera vez. Edmund, Eleanor, dos soldados y Elias descendieron hasta la cámara. Había cientos de libros, cajas, pergaminos y objetos que nadie había catalogado correctamente. En el centro de la estancia descansaba una gran mesa de piedra. Elias abrió uno de los primeros manuscritos. En una página encontró la ilustración de un hombre acompañado por una sombra mucho mayor que su cuerpo. Debajo había una frase en latín: Quod carnem relinquit, non semper moritur. Elias la tradujo en voz baja: —Aquello que abandona la carne no siempre muere. Eleanor lo observó. —El último hombre que estudió estos libros también empezó traduciendo. Elias levantó la vista. —¿Eso es una advertencia? —Sí. Él volvió al manuscrito. —Entonces procuraré recordarla.

Los primeros días fueron decepcionantes. Elias pasó horas encerrado en la cámara descifrando fragmentos de latín, griego antiguo y alfabetos que jamás había visto. Algunos textos parecían absurdos. Otros describían la memoria, el miedo, el deseo y la voluntad como si fuesen partes separadas de una persona. Al tercer día encontró algo diferente. Un procedimiento. No parecía un ritual. Consistía en guiar a una persona a través de un recuerdo concreto mediante preguntas, respiración y una secuencia determinada de palabras. Según el texto, era posible separar temporalmente un recuerdo de la emoción asociada a él. Elias leyó el fragmento tres veces. Después lo copió. Aquello podía comprobarse. Ada llegó al palacio una semana después, a petición de Elias. Cuando él le enseñó la cámara, ella permaneció varios segundos en la entrada. —No me la imaginaba así —admitió Ada. —¿Cómo te la imaginabas? —preguntó Elias. —Con menos cosas que me hicieran querer volver arriba. Elias le mostró la traducción. Ada la leyó con atención. —¿Qué significa «separación emocional»? —Eso intento averiguar. —Nosotros ya reducimos respuestas traumáticas. Elias negó. —Esto no habla de reducirlas. Habla de apartarlas. Ada levantó la mirada. —¿Apartarlas dónde? Elias sonrió. —Esa es una excelente pregunta. —No pongas esa cara. —¿Qué cara? —La que pones antes de hacer algo que luego tengo que impedir. Elias cerró el libro. —Quiero probarlo con Thomas. —No. —Es el candidato perfecto. —Precisamente por eso. —Conocemos su historial, sus límites y sus respuestas. Ada señaló las estanterías. —Quieres aplicar a un paciente algo escrito hace siglos en una cámara enterrada bajo un palacio. —No voy a invocar al diablo, Ada. Ella miró alrededor. —Aquí abajo elegiría otro ejemplo. Elias soltó una breve risa. Finalmente acordaron una sola sesión, en Londres y con Ada presente. Edmund había prohibido cualquier experimento dentro del palacio y Elias, al menos en aquel momento, pensaba respetar esa condición. Dos días después regresaron temporalmente al instituto. Thomas Bell se sentó frente a Elias. El metrónomo comenzó a sonar. Tac. Tac. Tac. —Quiero que recuerde la estación —indicó Elias. Thomas tensó los hombros. —No me gusta hablar de eso. —Lo sé. Thomas cerró los ojos. —Tenía nueve años. Mi madre me pidió que fuera a buscar a mi hermano. Habíamos discutido aquella mañana. Elias continuó guiándolo. Thomas recordó la calle, el carruaje, el sonido de las ruedas. —Podía llamarlo o podía cruzar yo —dijo Thomas—. Elegí cruzar. —¿Qué ocurrió después? —preguntó Elias. Thomas abrió los ojos. —El carruaje lo golpeó. Ada conocía aquella historia. Elias comenzó a seguir las instrucciones del manuscrito. Primero hizo que Thomas reconstruyera todos los detalles. Después empezó a retirarlos. —No piense en la calle —dijo Elias. Thomas asintió. —Ahora deje el carruaje. Otro asentimiento. —Después el sonido. La respiración de Thomas empezó a tranquilizarse. —Ahora solo queda su hermano —continuó Elias—. Y una decisión. Thomas empezó a temblar. —No puedo. —No le estoy pidiendo que vuelva a tomarla. Solo que la mire. Pasaron varios segundos. Thomas dejó de temblar. Elias se inclinó hacia él. —¿Qué siente? Thomas abrió los ojos. Estaban llenos de lágrimas, pero su rostro estaba tranquilo. —Nada. Ada dejó de escribir. —Thomas —intervino ella—, su hermano murió. —Lo sé. —¿Le duele recordarlo? Thomas pensó. —No. Elias se quedó inmóvil. Aquello era mucho más de lo que había esperado. Después de la sesión, Ada esperó a que Thomas se marchara. —No me ha gustado —dijo ella. —Ha funcionado —respondió Elias. —Eso no significa que haya salido bien. —Su ansiedad ha desaparecido. —También parece haber desaparecido cualquier emoción relacionada con su hermano. Elias apagó el metrónomo. —Quizá sea temporal. —No vuelvas a hacerlo hasta que sepamos más. Elias guardó silencio. —Elias. —Hasta que sepamos más —aceptó finalmente. Ada recogió su libreta. —Hay cosas que duelen porque deberían doler. Cuando quedó solo, Elias abrió su cuaderno. THOMAS BELL. PRIMER ENSAYO. Debajo escribió: Resultado: separación completa entre recuerdo y respuesta emocional. Y después: El método funciona. Lo subrayó dos veces.

De vuelta en el palacio, Elias dejó de leer los manuscritos como curiosidades históricas. Empezó a estudiarlos como manuales. Encontró procedimientos para separar miedo, dolor y deseo. Otros hablaban de algo que no lograba traducir correctamente. Alma no era la palabra exacta. Tampoco espíritu. La traducción más cercana era esencia. Ada lo encontró una tarde sentado en el suelo, rodeado de libros. —Son casi las nueve —le recordó. Elias no levantó la cabeza. —Lo sé. —Edmund ha preguntado por ti durante la cena. —Dile que estaba trabajando. —Ya lo he hecho. Ada vio una ilustración: un hombre dentro de un círculo rodeado por otras seis figuras. —Eso ya no parece medicina. —Probablemente no lo sea —respondió Elias. —Y eso parece preocuparte cada vez menos. Elias cerró el libro. —Solo quiero entenderlo. —Eso dijiste antes de Thomas. Discutieron. Cuando Ada se marchó, Elias continuó leyendo. Entonces encontró unas notas escritas en inglés al margen de uno de los manuscritos. La tinta era mucho más reciente. «No continúes buscando aquello que abandona el cuerpo.» Debajo había otra frase: «No está vacío cuando sale.» Elias pensó inmediatamente en Ashcombe. Aquella noche durmió mal. Cerca de las tres de la madrugada creyó escuchar una respiración dentro de su habitación. Encendió la lámpara. No había nadie. Sobre la mesa estaba su sombrero. Junto a él, abierto, el cuaderno que Elias recordaba haber guardado dentro del maletín. En la página de Thomas había aparecido una frase. La letra era casi idéntica a la suya. Aún puedes llegar más lejos. Elias comprobó la cerradura. La puerta estaba cerrada por dentro. A la mañana siguiente encontró una explicación que le pareció razonable: agotamiento. Quizá había escrito la frase medio dormido. En vez de alejarse de los manuscritos, volvió a bajar a la cámara.

Allí encontró el primer procedimiento que reconoció claramente como magia. Una vela. Un recipiente. Un objeto personal. Una gota de sangre. El texto afirmaba que una emoción podía ser separada temporalmente del cuerpo. Elias pasó horas diciéndose que no pensaba probarlo. Aquella noche lo hizo. No utilizó a un paciente. Se utilizó a sí mismo. Eligió el miedo. Al principio no ocurrió nada. Después la vela se apagó sin corriente de aire. Elias escuchó otra vez aquella respiración. Debería haber sentido terror. Sabía que debía sentirlo. Pero no había nada. El miedo había desaparecido. Durante dieciséis horas, Elias fue incapaz de sentirlo. Cuando regresó, lo hizo de golpe. Él lo anotó todo. Ada descubrió lo que había hecho. —Me prometiste que no lo usarías con nadie —dijo ella. —Y no lo hice. —Lo utilizaste contigo. —Exactamente. Ada lo miró incrédula. —Eso también cuenta como alguien. Pero Elias ya estaba pensando en otra cosa. Si podía separarse una emoción, quizá podía conservarse. Y si podía conservarse, quizá podía transferirse.

Edmund empezó a desconfiar. Descubrió que Elias había realizado un procedimiento dentro del palacio y ordenó cerrar la cámara antes de que terminara el mes concedido. —Está cometiendo un error —dijo Elias. —Eso lo decidiré yo —respondió el rey. Aquella frase permaneció en la mente de Elias. Lo decidiré yo. Una corona permitía a Edmund cerrar una puerta y decidir qué conocimiento debía permanecer detrás. Elias regresó a Londres. Pero no volvió con las manos vacías. Había copiado cientos de páginas. Símbolos. Procedimientos. Traducciones. Entre ellos había una palabra que se repetía en varios textos: Absorción.

En Londres, Elias empezó con animales. Extrajo el dolor de un perro enfermo. Durante un tiempo, el animal pudo caminar y comer sin sufrir. Dentro de una pequeña ampolla apareció una neblina gris. Cuando el recipiente se quebró, el dolor regresó. Elias volvió a intentarlo. Consiguió conservarlo durante horas. Después días. Más tarde transfirió parte de aquel dolor a otro animal sano. Funcionó. Eso cambió todo. Ada descubrió varios de los experimentos. —Has dejado de preguntarte si deberías hacerlo —le reprochó. —Porque ya sé que es posible. —No es lo mismo. —Para mí empieza a serlo. La distancia entre ambos creció. Elias siguió avanzando. Un hombre llamado Frederick Hale llegó al instituto para una evaluación médica ordenada por un tribunal. Era violento, impulsivo y había atacado brutalmente a otro trabajador. Elias vio una oportunidad. —¿Alguna vez ha tenido miedo de sí mismo? —preguntó durante la entrevista. Frederick se rio. —No. Aquella noche, después de que Frederick atacara a uno de los trabajadores del instituto, Elias decidió actuar. Ada intentó impedirlo. —No tiene su consentimiento —dijo ella. —Puedo evitar que vuelva a hacer daño a alguien. —Eso no te da derecho a hacer lo que quieras con él. Elias realizó el procedimiento. Extrajo parte de la agresividad de Frederick. Una sustancia rojiza apareció dentro del recipiente. Después del ritual, Frederick estaba tranquilo. Demasiado. Ya no sentía rabia, pero tampoco parecía sentir ambición, deseo ni interés por casi nada. —Has cruzado una línea —dijo Ada. Elias observó la ampolla. —He conseguido algo que ningún médico ha conseguido antes. —Eso es exactamente lo que te preocupa menos. Ada comprendió entonces que Elias no estaba satisfecho por haber ayudado a Frederick. Estaba satisfecho porque había funcionado.

Elias hizo algo más. Absorbió aquella agresividad. La experiencia fue brutal. Durante horas sintió una ira que no le pertenecía. Rompió una silla. Lanzó contra la pared un reloj que había conservado durante años. Después descubrió que también era más fuerte. Algo de Frederick permanecía en él. Y junto a aquello apareció una capacidad nueva: podía percibir emociones ajenas con una precisión imposible. Miedo. Rabia. Dolor. Ada lo abandonó. Antes de marcharse le dejó una carta. Le pedía que destruyera las copias y terminara con los experimentos. Elias estuvo a punto de hacerlo. Acercó uno de los cuadernos a una vela. El borde empezó a quemarse. Lo apartó. No podía. No después de haber visto lo que era posible.

Los límites de sus copias terminaron frustrándolo. Había procedimientos incompletos. Símbolos cortados. Páginas que no había tenido tiempo de copiar. Y empezaron de nuevo las lagunas de memoria. Una mañana encontró una frase escrita sobre su mesa: NO ES SUFICIENTE. La borró. Días después apareció otra: VUELVE. Después: VUELVE A LA PUERTA. La escritura era suya. Elias dejó de estar seguro de que él fuese quien las escribía. No creyó que un demonio estuviera hablándole. Todavía no. Lo que temía era algo más extraño: que los rituales hubieran empezado a cambiarlo. La oportunidad de regresar llegó poco después. Eleanor escribió a Ada. Desde la marcha de Elias habían comenzado a producirse fenómenos extraños en el palacio. Puertas abiertas sin explicación. Símbolos que aparecían de nuevo en la cámara. Sirvientes que caminaban dormidos hacia las escaleras inferiores. Edmund no quería volver a ver a Elias. Eleanor sí quería respuestas. Ada regresó al instituto. —La reina quiere que vuelvas —dijo ella. Elias leyó la carta. —Entonces volveré. Ada cruzó los brazos. —Yo voy contigo. —¿Para vigilarme? —Sí. Elias casi sonrió. —Al menos eres sincera.

Edmund recibió a Elias con abierta hostilidad. Le permitió estudiar las consecuencias de lo ocurrido, pero bajo una vigilancia todavía mayor. Fue entonces cuando Elias encontró en el manuscrito de Ashcombe una página oculta. «Cada cosa que apartamos deja un espacio.» Más abajo: «El vacío también puede ser ocupado.» Y finalmente: «Jamás debe alimentarse.» Elias comprendió que quizá llevaba meses interpretando mal lo que estaba ocurriendo. No había descubierto simplemente cómo quitar emociones. Había aprendido a abrir espacios dentro de las personas. Y después había empezado a introducir cosas dentro de sí mismo. Miedo. Rabia. Dolor. Recuerdos ajenos. Cada ritual estaba modificando aquello que Elias era. La voz que ocasionalmente escuchaba comenzó a parecerse cada vez más a la suya. Una noche la oyó frente al espejo. —¿Qué eres? —preguntó Elias. Su reflejo permaneció inmóvil. La respuesta apareció dentro de su cabeza: —Lo que estás construyendo. Elias retrocedió. —Yo no te he creado. —Todavía no.

Los manuscritos hablaban de voluntad. Elias aprendió que una mente debilitada podía ser empujada mediante determinadas palabras. Al principio utilizó aquella técnica para cosas pequeñas. Hacer que un guardia olvidara una conversación. Conseguir una llave. Evitar preguntas. Cada vez resultaba más fácil. Ada lo notó. Edmund también. Pero Elias estaba ya demasiado lejos para detenerse. La primera alma humana fue Peter Shaw. Un ladrón detenido en los terrenos del palacio. Elias se dijo que solo realizaría una extracción parcial. No pretendía matarlo. El procedimiento salió mal. Peter dejó de respirar. Entonces algo pálido surgió de su cuerpo. Por un instante tuvo rostro. La esencia se abalanzó sobre Elias. Él recibió una vida entera en segundos. Una madre que no era la suya. Una infancia que nunca había vivido. Una mujer llamada Mary. Robos. Hambre. Miedo. Rabia. Cuando terminó, Peter estaba muerto. Y Elias se sentía más vivo que nunca. La voz habló dentro de él: —¿Lo entiendes ahora? Elias miró el cadáver. Sintió horror. Después sintió poder. —Una sola —murmuró. —Una sola. Elias observó sus manos. —¿Cuántas? La habitación quedó en silencio. Tardó varios segundos en comprender que la pregunta no la había hecho la voz. La había hecho él.

Después de Peter hubo más. Un soldado. Un viajero. Una criada. Elias encontraba una justificación para cada uno. Y cuando alguien hacía demasiadas preguntas, podía conseguir que olvidara hacerlas. Con cada alma ganaba fuerza. Percepción. Resistencia. Y perdía algo. Su identidad empezó a mezclarse con recuerdos ajenos. Una mañana Eleanor lo saludó en la biblioteca. —Buenos días, doctor Harrow. Elias levantó la vista sin responder. —Doctor. Él parpadeó. —¿Sí? —Lo he llamado por su nombre. —Lo sé. Eleanor lo estudió. —¿Está seguro? Elias no respondió. Aquella noche escribió en una hoja: ELIAS HARROW. La dejó junto a la cama. Por si al despertar necesitaba recordarlo.

Ada regresó al palacio después de varias semanas de ausencia. Había cinco personas desaparecidas. Encontró a Elias en un corredor. —¿Qué te ha pasado? —preguntó ella. —Nada. —Has adelgazado. Apenas duermes. Hay gente desaparecida. —Habla con Edmund. —Ya lo he hecho. Elias levantó la mirada. —¿Qué le has dicho? —Que revise la cámara. La rabia apareció en Elias con una fuerza inmediata. Ada la vio. Y Elias sintió el miedo de ella. Por primera vez aquel miedo le produjo hambre. Retrocedió. —Vete del palacio. —Elias... —Ahora. Ada no comprendió por qué. Pero obedeció. Elias permaneció solo en el corredor. La voz habló: —Deberías haberla callado. —No. —Puede destruirlo todo. —Ella no. —Todos pueden. Elias cerró los ojos. —Entonces tendré que terminar antes.

Edmund bajó a la cámara aquella misma noche. No avisó a Elias. Había encontrado pruebas suficientes: una llave fuera de lugar, guardias con recuerdos incompletos, sangre y personas desaparecidas. La puerta estaba abierta. El olor lo alcanzó antes de entrar. Sangre. Cera. Carne. Edmund desenvainó la espada. —Harrow. No hubo respuesta. Entró. Durante varios segundos no fue capaz de comprender lo que estaba viendo. Las estanterías habían sido apartadas. Había círculos dibujados sobre el suelo. Símbolos cubrían las paredes. Frases en latín, griego y lenguas que Edmund no reconocía habían sido escritas con sangre. Había cuerpos. Algunos llevaban días muertos. Otros todavía respiraban. En el centro estaba Elias. Sombrero negro. Abrigo oscuro. Manos cubiertas de sangre. Su sombra se extendía detrás de él sin obedecer a ninguna de las velas. —Elias —dijo Edmund. El hombre no reaccionó. El rey avanzó. —Elias. La cabeza del médico se inclinó ligeramente, como si intentara recordar aquella palabra. —Sí... —murmuró finalmente Elias—. Creo que ese era mi nombre. Edmund levantó la espada. —¿Qué has hecho? Elias miró los cuerpos. —Lo que tenía que hacer. —Has asesinado a mi gente. —Algunos. La indiferencia fue peor que cualquier confesión. —Monstruo —dijo Edmund. Elias sonrió. —Todavía no. Uno de los cuerpos gimió. Elias lo miró. —No debería seguir vivo. —Aléjate de él —ordenó Edmund. Elias levantó una mano. El cuerpo empezó a convulsionar. Edmund entró en el círculo. Una fuerza invisible lo lanzó contra una estantería. Elias miró su propia mano con fascinación. —Lo he hecho yo. —¿Eso es lo que querías? —preguntó Edmund mientras se levantaba—. ¿Poder? Elias abrió los brazos. —Quería eliminar aquello que nos destruye. Edmund señaló los cadáveres. —Míralos. Por primera vez algo vaciló en el rostro de Elias. En ese momento llegaron Ada y varios guardias. —Dios mío... —murmuró Ada al ver la cámara. Elias levantó la cabeza. —Ada. Ella avanzó. —¿Qué has hecho? —Vete. —Mírame. —He dicho que te vayas. Ada señaló los cuerpos. —Me dijiste que querías cambiar el mundo. ¿Así? La voz apareció dentro de Elias. Hazla callar. Elias apretó los dientes. —No. Ada lo oyó. —¿Con quién hablas? —Contigo. —No. A mí no me estabas mirando. Puede detenerte. —Cállate —murmuró Elias. Ada dio otro paso. —Elias. Hazla callar. —¡Cállate! Las lámparas temblaron. Edmund comprendió que Elias no estaba discutiendo con Ada. Estaba discutiendo consigo mismo. —Todavía estás ahí —dijo el rey. Elias se llevó las manos a la cabeza. —No sé... Ada se acercó. —¿Qué? —No sé cuáles son míos. —¿Los qué? —Los recuerdos. Elias empezó a llorar sin darse cuenta. —Recuerdo tres madres. Recuerdo haber muerto. Recuerdo casas en las que nunca he vivido. Ada extendió una mano. —Escúchame. Tú eres Elias Harrow. Tienes cuarenta y dos años. Eres médico. Fundaste el instituto porque querías entender por qué sufría la gente. Elias la miró. —Yo quería ayudar. —Lo sé. —No recuerdo cuándo cambió. —Entonces ven conmigo. La sombra detrás de Elias se agitó. Una voz surgió de varias gargantas muertas al mismo tiempo: —NO. Los guardias retrocedieron. Elias gritó. Las almas dentro de él se agitaron. Edmund aprovechó para sacar a los supervivientes. Ada permaneció un segundo más. —Elias. Él la miró. —Ayúdame. Después una fuerza atravesó la cámara. Ada y Edmund fueron expulsados hacia el corredor. La puerta se cerró de golpe. Edmund giró las cerraduras. Desde dentro llegó un único golpe. Después silencio.

(continuará en la parte 2)